Lothar Wolfgang - Ayaya

DON :  Immortalité // Insensibilité
SPECIALITES : Excellence spécifique en arme (capacité de maîtriser à la perfection une arme précise) & Traqueur (capacité à traquer et pas perdre une cible)
POUVOIRS :
Horlogier = ★★★★★
Mmh … Simplement le pouvoir de Lothar est un pouvoir de déplacement spatio-temporel. En pratique sa magie lui permet de faire un « bond » dans le temps, qui se traduira par un « bond » dans l’espace. Un bond de trois mètres et soixante-six centimètres pour être précis. Il peut donc se mouvoir librement et se « téléporter » dans une direction lorsqu’il utilise son pouvoir. Pratique pour un assassin je le conçois. Le seul … Couac ? Eh bien … Il n’y en a pas qu’un, mais deux. Le premier c’est que ce n’est pas une vraie téléportation, son pouvoir fonctionne comme un « cut » au cinéma. C’était comme si le temps qu’il mettait pour faire ces trois mètres étaient inexistant. Le couac est donc qu’il ne peut pas traverser de matière, il ne peut se déplacer que dans une direction qu’il voit et une direction qui n’est pas bloqué. Dans le sens que s’il veut se déplacer à travers des lances, et bien il pourra, mais à son arrivé il sera perforé de toute part. Et il ne peut donc pas non plus passer à travers des murs. Ca c’est le premier problème, le deuxième est lié à l’utilisation même de la magie.
La magie consomme beaucoup d'essence divine, ce qui fatigue Lothar s'il vient à l'utiliser plusieurs fois d'un coups, lui infligeant un contre coups physique, de la fatigue et rendant son pouvoir incontrolable.

Même une horloge cassée donne deux fois la bonne heure = ★★★✩✩✩
Ceci est la deuxième utilisation du pouvoir de Lothar. Tandis que la première lui permet de faire un bond dans le temps pour se déplacer, la deuxième, elle a un effet totalement inverse. Lothar peut revenir dans son passé. Seulement quelques secondes, cinq tout au plus. Techniquement il pourrait retourner indéfiniment dans son passé, mais ça lui serait fatal. Pour la simple et bonne raison que si la première technique accélère son cœur, la deuxième elle l’arrête. Cela a plusieurs effets donc. Tout d’abord le plus évident, la crise cardiaque pendant un temps équivalent au temps qu’il a remonté. Le deuxième effet est que Lothar devient totalement immobile lorsqu’il reçoit son arrêt cardiaque. Devenant alors une proie facile et totalement sans défense. L’avantage alors ? Et bien lorsqu’il revient dans le passé il récupère l’état de son corps tel qu’il était il y a peu. Exemple s’il est transpercé à la gorge, mais reste conscient il pourra toujours revenir dans le passé, pour effacer cette vilaine blessure … Bien qu’il ne pourra plus rien y faire si on vient le transpercer à nouveau. De plus ce pouvoir ne peut-être utilisé que consciemment, une blessure au cerveau ou au cœur l’empêcherait de faire quoique se soit.

T’as un truc dans l’œil je crois … = ★✩✩✩✩✩
En effet il a un truc dans l’œil … Enfin techniquement se serait plus son œil qui a un truc. Son œil droit est marqué d’un étrange symbole, sans oublier qu’il a une couleur rouge qui fait contraste avec son œil gauche d’une couleur bleu métallique. Mais on est pas encore dans la description physique donc j’imagine que je m’emballe … Bref. Le pouvoir contenu dans cet œil est plutôt simple à vrai dire. Il permet de ramener un cadavre à l’état de corps vivant … Bon il y a un ou deux trucs à régler tout d’abord, il faut l’avouer. Tout d’abord Lothar ne sait pas encore utiliser ce pouvoir de manière consciente. Il l’a utilisé une fois, sous le coup du choc. Le cadavre revient à la vie et est capable de se mouvoir, de parler, de réfléchir. Ce n’est pas de la nécromancie, car Lothar ne contrôle pas réellement les corps, il a une influence sur eux, certes, mais il ne les contrôle pas. Un corps pourra d’ailleurs très bien s’en prendre à Lothar pour l’avoir dérangé. Mais c’est plutôt pratique pour récolter des informations, ou pour tromper quelqu’un. Après avoir utilisé ce pouvoir (quelques secondes il peut le maintenir), Lothar tombe dans les vapes pour plusieurs heures.



La première arme de Lothar est une imposante faux noire, qu’il trimballe dans son dos comme si de rien n’était. Pourquoi avoir choisi cette arme encombrante alors qu’il est supposé être un assassin ? Mmh … Je pense que Lothar lui-même n’a pas la réponse … Il n’y a aucun symbole, aucun clin d’œil à la faucheuse, alors si je devais donner mon hypothèse se serait l’esthétique. Lorsque Lothar se bat, il une certaine … Grâce ? Comme une danse. Une danse frénétique, barbare, vicieuse, sanguine, et folle, mais une danse tout de même.

La deuxième arme de Lothar, qui reste sa principale est une paire de griffes. Cela se présente comme une sorte de protection métallique qui commence sur sa chaque avant-bras. Il vient recouvrir ensuite la main en se divisant en cinq branches distinctes qui recouvrent chaque doigt. Enfin des griffes dépassent de l’armature métallique d’une dizaine de centimètres. Des lames aiguisés, vicieuse, bref tout ce qu’aime Lothar.


DES AIGUILLES ET DU FIL ! PLEINS D’AIGUILLES ET PLEINS DE FILS ! Bah quoi ? Si vous regardez attentivement sa gueule, vous comprendrez pourquoi c’est important …
Oh et son catalyseur est une minuscule pierre de couleur azure situé … Sur sa langue. Sur un piercing. Et … Voilà ?




Mmh mh … Le physique hein … C’est toujours désagréable… Vu que mon histoire est marquée sur mon corps, c’est toujours étrange de venir à se répéter, mais j’imagine que c’est une étape inévitable. Ahem, ahem. Faisons simple alors. J’ai des cheveux gris. Ou blanc cassé pour être exact. Une coupe plus qu’approximative, des tifs en bataille, en guerre même. Je suis loin du modèle parfait, je suis loin de l’image qu’on pourrait se faire d’une race immortelle prétentieuse. Je suis loin d’être classieux ça, c’est sûr. J’ai les yeux vairons d’ailleurs… Enfin pas exactement. À l’origine j’avais deux yeux bleus, pas bleus comme l’océan, ni comme le ciel, c’est un bleu froid, glacial, proche d’un paysage d’hiver, comme le reflet d’une lame. En ce qui concerne mon œil droit, il fut frappé par la magie et a pris maintenant une teinte rouge carmine. Ma pupille droite a d’ailleurs la forme d’une croix, une preuve définitive de la magie qui hante mon être soi-disant parfait. Tss. Parfait. Faut-être un fils de pute, ou un ignorant complet pour vraiment croire que les sylphides sont parfaits … Je m’égare. Ai-je tort ? Non, mais je m’égare sans aucun doute.

J’ai des lèvres fines, un nez légèrement retroussé et une teinte cadavérique. Une teinte qui me convient parfaitement vu ma ligne de métier. J’arbore la couleur des morts, une image presque insultante, vu que les morts c’est tout ce qui témoignent de mon existence. Mmh … De quoi parlez maintenant ? Oh. J’imagine que se serait utile de préciser que je ne suis pas vraiment grand. J’atteins timidement le mètre soixante-seize. C’est pour ça que je porte la plupart du temps des bottes, qui me permettent de palier à mon ridicule pour atteindre le mètre quatre-vingt.

La plupart du temps je porte une longue veste sur mes épaules. Une veste noire. A la couleur des bagues qui décorent mes doigts.


Le trait le plus notable sur mon physique, vous l’aurez sans doute deviné se sont mes cicatrices. Il y a bien sûr les plus évidentes. D’abord, celles sur mon visage, la plus grande va de la gauche de ma bouche, pour redescendre jusqu’à un bandage sale sur mon cou. Il y a d’autres coupures sur mon visage, plus petites, mais leur couleur rougeâtre contraste avec ma teinte opaline. Sur mon cou, il y a une autre cicatrice assez grande, d’une quinzaine de centimètres qui rejoint la cicatrice de ma bouche sous mon bandage. En descendant, on verra cette immense balafre qui commence au niveau de ma clavicule droite et qui se termine sur mes côtes flottantes gauches. Ce ne sont pas les seules preuves de mon histoire violente. Il y a mes poignées, mes avants bras, scarifiés à n’en plus voir la couleur de ma peau. Et j’imagine que c’est ça le plus drôle vis-à-vis de mes blessures. C’est qu’il faudrait être divin pour pouvoir savoir qu’elles sont celles infligées par un ennemi ou par ma propre personne … J’imagine que dans les deux cas, elles ont été infligées par quelqu’un qui me détestait.



Autodestructeur ? C’est un euphémisme. Je ne suis pas autodestructeur, je suis bien pire. Vous savez, il y a peu de choses dont je suis sûr. À vrai dire, il n’y en a que deux. La première est la suivante : il existe différentes manières de survivre au chaos. D’abord, il y a eux. Eux. Eux qui rencontrent le chaos, le drame, la haine, la mort, et qui finissent par le vaincre, ils y survivent et puis ils s’épanouissent. Ils vivent. Enfin, ils croient vivre. Ils existent pour être exactes. Et c’est ce qui les faits grandir. Puis il y a ceux qui connaissent le chaos, et à la vue de l’horreur, ils abandonnent, ils désespèrent et ils se noient. Ils se meurent. Mais parce qu’ils sont dupés. Ils sont dupés, car ils croient en l’amour, ils croient en l’altruisme, ils se morfondent dans leurs illusions et deviennent aveugles une fois baignés dans le chaos. Parce qu’ils sont convaincus que le chaos est une fosse, un gouffre ou un abysse. C’est faux. Le chaos est une échelle. Et c’est là qu’intervient la dernière catégorie, la catégorie dont je fais partie sans aucun doute.

La dernière catégorie vit à travers le chaos, parce qu’au final, le chaos, c’est tout ce qu’ils n’ont jamais connu. Nombreux sont ceux qui ont tenté de gravir le chaos, et qui ont échoué. Face à cet échec, ils sont assumés que le chaos était mauvais. Le chaos n’est pas mauvais. Le chaos n’est pas bon. Le chaos est la vérité, et la vérité se fiche bien d’être juste. La vérité est la seule chose réelle dans un monde fade, un monde vomitif, un monde malade. Ne croyez pas que ceux qui empruntent la voie chaotique sont heureux. Nous ne le sommes pas. Je ne le suis pas en tout cas. Mais la vérité est plus chère à nos yeux que n’importe quelle promesse d’un futur radieux. Parce qu’il faut mettre ça au clair tout de suite.

Nous sommes malheureux. Non, c’est pire en vérité. Je me déteste. Je déteste ma faiblesse, je déteste mon esprit. Cet être vivant, cet être pensant, attiré par le chaos, attiré par la désolation. Un être mauvais. Incapable de construire, bon qu’à laisser des ruines, bon qu’à tuer. C’est mon seul putain de talent. Mes mains sont teintées de sang. Tant de sang. Est-ce que l’eau de tous les océans de l’univers suffirait à nettoyer la crasse, la pourriture de mon âme ? Non. Bien sûr que non. Je suis instable. Je ne suis pas digne de confiance. Je suis digne d’avoir la tête tranchée. Et pourtant, je vis. Je vis désespérément, attendant la mort comme une vieille amie. Qu’elle m’arrache, qu’elle me brise, qu’elle me récupère. Pourtant je traverse le temps. Alors avec le temps, j’ai décidé de me montrer altruiste. Plutôt, que de seulement me détester, j’ai décidé de haïr le monde. J’ai détesté de tous vous envoyer mourir. De tous vous mépriser. Pourquoi ? Parce que je suis l’incarnation même de l’être parfait. Je suis parfait. Alors laissez-moi vous poser cette question. Si vous étiez convaincu d’être parfait, si vous le saviez, vous saviez que personne n’arrivait à la cheville de votre impériale personne, et que pourtant vous vous détestiez, comment réagiriez-vous face aux autres ? Vous les haïriez aussi, n’est-ce pas ? Et bien voilà, c’est mon cas. Je suis le prince des insectes, je suis le roi des moins-que-rien.

Mais je suis dans mon élément. Voguant entre désespoir, et noirceur, entre existence dérisoire et terreur. Mon élément est le noir. Une couleur bien … ennuyante, vous me l’accorderez. C’est sans aucun doute pour ça que j’ai commencé à peintre mon paysage noir de teintes sanguines.
J’aime le rouge aussi. C’est pour ça que je suis devenu un assassin. Le sang. On pourrait croire, qu’il n’existe qu’une seule teinte, mais la vérité, c’est que le sang est une peinture fascinante, capricieuse. Le liquide vitale mmh … Si excitant. Il y a quelque chose de personnel, quelque chose d’érotique, presque sexuel de tuer quelqu’un. On ne connaît vraiment quelqu’un que quand on plonge profondément le métal froid dans l’artère de quelqu’un, mmh, sentir ce sang coulait lentement, pendant qu’on se han, entendre les râles d’un mourant, ses prières, ses pleurs un lubrifiant naturel avant de déchirer ses mmh han putain, je, je, je me sens partir rien que d’en parler, ses pulsions meurtrières mmh avoir le pouvoir absolu, pouvoir décider de la vie ou de la mort d’un rat, d’un chien, c’est si bon … MMH mes sens brûlent de désir, j’en veux tellement, je veux faire saigner des brebis égarés de mes griffes avant de han … Pardon. J’ai un peu perdu le contrôle… C’est un sujet quelque peu sensible pour moi.

Bien sûr, ne vous méprenez pas, j’aime m’amuser. J’aime saigner moi aussi, à vrai dire, je trouve ça bien plus plaisant. Je suis un cas spécial, je suis excité à la vue de mon propre sang, c’est pour ça que je combats jusqu’à que mes jambes se brisent, parce qu’entendre mon corps s’effondrait, parce que je tremble de plaisir rien qu’à l’idée de mourir. Quel jeu plus passionnant existe-t-il que de jouer avec sa propre vie.

Se serait d’ailleurs mon unique but. Mourir. Je rêve de crever. Le problème ? C’est que je ne suis pas du style à m’effacer sans laisser la trace de mon existence. C’est pour ça que je veux mourir en faisant trembler l’univers, je veux un dernier combat digne, digne de ma personne parfaitement folle, parfaite, un combat violent, gore, un combat où les corps, mais aussi les esprits s’entrechoque et s’éclate. C’est pour ça que je ne partirais pas tranquillement. Et c’est pour ça qu’avant de mourir, je compte bien donner au monde entier une raison de m’en vouloir.

La définition d’une bonne activité familiale selon moi ?
Étranger des prostituées jusqu’à leur corde vocale, jusqu’à pouvoir jouer de la mandoline avec leur gorge sanguinolente.



PRENOM : Ayaya
RACE : Grenouille des sables
SEXE :  Féminin
POUVOIR : //
DESCRIPTION : C’est une grenouille des sables qui s’exprime à l’aide de petit « A .. A .. Aya … Ayaya » tout simplement.


PRENOM : Le nom de votre animal
SEXE : Masculin ou féminin
DESCRIPTION : Donner une brève description de votre monture



Racontez mon histoire… C’est drôle ça. Parce qu’en vérité… J’en ai aucune putain d’idée. J’imagine que je devrais commencer au dernier souvenir clair que j’ai.

J’étais un gosse. Un marmot sans aucune prétention. Je ne me rappelle pas grand-chose de mon premier souvenir. Je me rappelle simplement d’être dans une ruelle, une simple ruelle étroite. Il faisait froid, il pleuvait, ou il neigeait, en tout cas, quelque chose tombait sur ma gueule de marmot. Et si ma mémoire est bonne, je pleurais. Un flot inarrêtable, accompagné d’une douleur dans mon crâne qui me détruisait. Je souffrais… Pourquoi ? C’était à cause d’elle ? Peut-être. A mes pieds une gamine était morte. Son corps mutilé, et son visage méconnaissable à cause des centaines d’entailles qui l’avait défiguré. Je continuais de pleurer, peut-être que je la connaissais, peut-être que je l’aimais, peut-être que j’étais responsable. Je n’en savais rien, mais je souffrais. Les heures passèrent. Les jours passèrent. Puis je perdis totalement la notion du temps. J’étais rivé sur ce corps. Qui avec le temps commença à pourrir. Les vers se mirent à dévorer ses yeux, puis sortirent de sa peau la dévorant petit à petit. Et à la vue de ce spectacle, j’eus un déclic. C’était magnifique. Il n’y avait aucune raison de pleurer, il y avait encore moins de raisons d’être insupporté par cette peinture morbide. C’était le chaos, la mort, la vie, la sérénité. Oui. Elle semblait apaiser. Elle semblait heureuse là où elle était. On ne pouvait pas voir son visage, maintenant qu’elle n’en avait plus, ses blessures n’importait plus tandis que ses os commençaient à apparaître. On ne pouvait pas deviner qu’elle avait été violemment tranché, j’aurai même juré pouvoir lire un sourire sur son visage. Et c’est ainsi que je pris ma décision. J’allais continuer, j’allais propager la parole sacrée de ce cadavre. J’allais apporter la sérénité à travers la mort. Et c’est comme ça que commença l’histoire.

Je devins un assassin. Un ivrogne toujours prêt à se battre. Une pute pour pouvoir joindre les deux bouts (sans mauvais jeux de mots). Pas d’histoire dramatique, pas de parents un peu trop tactile, pas d’oncle violent. Non. Alors oui, j’étais seul, j’étais un gamin qui avançait dans le monde seul, le corps sale, les yeux emplit d’une folie malsaine. Un gamin perdu qui estimait que c’était son rôle de causer la mort, de semer la haine. C’était simple. Ouais plutôt simple. Jusqu’au moment où je mourus. Un gaillard, un peu trop musclé à mon goût. C’était sans doute ma cible, ou alors j’avais été dérangé par l’odeur d’alcool qui s’échappait de sa grande gueule. Le fait est que je l’avais provoqué, mais cette fois-ci, l’histoire ne s’était pas si bien terminé. Il vint saisir mon crâne avant de l’enfoncer violemment contre le sol. Il répéta l’opération, encore et encore, puis son pied s’enfonça lentement dans ma gorge. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus penser. J’étais terrifié. J’avais connu la mort que dans un seul sens, et cette expérience était à l’époque particulièrement effrayante. Puis un bruit lugubre résonna lorsque je rendis mon dernier souffle. Ce fut à cette époque que je connus ma première résurrection… Non. C’est faux. Ce fut la première résurrection dont je me souviens, la vérité c’était que j’avais dû vivre plusieurs vies avant celle-là, mais pour une raison inconnue il m’était impossible de m’en souvenir. J’appris finalement la vérité sur ma propre existence. Je n’étais pas un homme. J’allais vivre bien des vies. Et j’allais mourir bien souvent.

Au début, cette nouvelle vie fut amusante. Je tuais autant que je le pouvais, puis je finissais par mourir et je recommençais l’expérience. Mais je me lassai vite de cette malédiction. J’étais jaloux. Jaloux de tous ceux que je tuais, puisqu’eux avaient la chance de connaître le calme de n’être qu’un cadavre. Je voulais ce plaisir moi aussi. Mais j’étais condamné à vivre. C’est pour ça que pour cette vie, j’eus une idée. J’allais vivre une vie honnête. Je voulais voir. Peut-être qu’apporter un peu de bonheur dans la vie des autres me ferait me sentir plus vivant, peut-être que je serais paisible.

Si seulement. Je choisis mon corps pour l’occasion, en prenant soin au détail. Je ne voulais pas particulièrement sortir de l’ordinaire, je voulais me fondre dans la masse. Je devins un fleuriste. Je menais une vie paisible. Une vie simple. La vraie vie certains diront, pourtant moi … Je souffrais. Il me manquait quelque chose. J’en étais sûr. J’en avais besoin, j’avais besoin de céder à mes pulsions, mais je les ignorais. Je voulais juste vivre paisiblement. J’aimais tendre mes roses, mes chrysanthèmes, mes amaryllis, mais mes préférées étaient mes kalmies. Des fleurs rares éclaboussés d’un éclat écarlate, comme un génocide en hiver.  Mais cette expérience vint m’apprendre quelque chose. On ne peut jamais avoir ce que l’on veut. Le temps passa. Pour eux en tout cas. Les gens vieillissaient, mais moi, je ne bougeais pas. Et cela ne plaisait pas à tout le monde.

Des adolescents, des jeunes. Ils vinrent à ma boutique. Brisèrent les fleurs, ils éclatèrent les vitres, ils s’amusèrent à détruire tout ce qui m’entourait. Le bruit me réveilla en sursaut, l’odeur de flammes, si familière me donna la nausée. Ce qui était en train de brûler, ce n’était pas des vies, mais des innocentes petites fleurs. Je me dirigeai vers la boutique le plus vite possible pour assister au drame. Il était trop tard. Toute ma sérénité, toute la douceur, tout ça s’envola en quelques instants … Un sourire vint scarifier mon visage blême. Puis je rigolai, je rigola sans aucun doute parce que si je n’avais pas ri, je me serais effondré. C’était donc ça. La vérité. La vérité c’était que le chaos ne m’avait jamais trahi, je n’avais jamais été déçu de laisser des cadavres sur mon chemin, de voir la vie s’échapper. Pour être blessé, il m’avait fallu être bon … Alors je vins comprendre une autre leçon importante. Qu’ils aillent se faire enculer. Les trois voyous fiers de leur œuvre, armé d’armes de fortunes s’avancèrent vers moi et mon rire frénétique. Je les entendais. “Monstre … Chien … Fou” Mmh … Ils m’insultaient ? Ils avaient sans aucun doute raison. J’étais un chien fou. Et puisqu’il me traitait de la sorte, je comptais bien leur faire plaisir, je comptais bien être le chien le plus fou de tous, le plus dangereux des monstres. J’attrapai le premier du groupe par le cou, ma main l’étouffa avant que je le jette sur le sol. Mon talon sur sa cage thoracique, je profitais du son de ses os qui se brisaient, cette douce mélodie m’avait tant manqué, mais les deux autres, ne voulait pas me laisser en profiter. D’un coup sec, je vins éclater sa jambe, histoire de m’assurer qu’il ne bougerait pas de là. « Horlogier. » Ce furent les derniers mots qu’entendit l’un des deux gamins. L’instant d’après j’étais dans son dos. J’attrapai ses cheveux avant d’enfoncer mes ongles profondément dans ses yeux. Il cria, un cri désagréable que je fis taire immédiatement. Je brisai ses dents de deux coups-de-poing, avant d’enfoncer ma main dans sa gorge. J’enfonçais mes ongles dans celle-ci, déchirant ses cordes vocales, et le laissant s’étouffer dans son propre sang. Le dernier se jeta sur moi, dans un mouvement désespéré. Il tenait un couteau. Il vint me couper le visage, au niveau de la bouche, jusqu’à mon cou. J’étais amusé. Il avait réussi à m’amuser, il m’avait blessé, c’était si bon qu’il méritât une récompense. J’attrapai le bras qui tenait la main, avant de la lui briser. Il lâcha l’arme. Mmh. J’allais me délecter. En plein vol, je récupérai le couteau, avant de lui trancher la gorge. Le sang coula lentement, tandis qu’il essayait d’arrêter l’hémorragie. C’était mignon. Il ne fallut que quelques minutes avant que la vie ne s’échappe de son être. Je vous passe les détails, mais il me semblait évident que je ne pouvais me contenter de l’humilier de son vivant. Baissant mon pantalon, je me prie un plaisir « d’honorer » la plaie jusqu’à la jouissance. Je venais de terminer mon œuvre, me tournant vers le dernier voyou qui avait assisté à la scène entière. II pleurait, paniquer, et ramper, autant qu’il le pouvait … Fatigué, je lançai le couteau que j’avais récupéré dans sa direction.

Je lui laissai le choix. Il pouvait essayer de m’attaquer ou se tuer. Pleurant et suppliant, il ne savait pas quoi faire. Alors, par charité, je pris la décision de lui montrer la voie. Mon pied écrasa son crâne. Encore. Et encore. Je ne le tua pas. Je pris la décision de le laisser se vider de son sang.

Ce jour-là, je pris la décision de toujours chercher à mourir. Toujours. Pour un jour rencontrer ma sérénité. Alors je menai une vie d’assassin. Je pris soin de ne pas me laisser détruire, et mon corps accumula les cicatrices. Je ne savais que tuer, alors avec le temps je vins rejoindre les ladrinis pour pouvoir mettre mes talents au service de quelqu’un qui voulait faire quelque chose de plus constructif que mourir. Je voulais mourir, j’étais un atout utile, j’imagine. J’imagine que c’est un peu ça mon histoire. Un truc utile qui ne trouve rien de bien constructif à faire.