Quartier libre

Le navire ondule lentement bercée par la petite houle d’une soirée calme. Alil, appuyée contre la rembarde, le regard posé sur le ciel, sur les étoiles à demi-couvertes par quelques nuages d’un gris-bleuté, se laisse bercer, alors qu’un doigt, inconsciemment, caresse le bois rêche de la rambarde. Elle inspire un grand coup, l’odeur salée de la mer lui chatouille les narines. Elle ne s’en lasse jamais, qu’importe le nombre d’heures, de jours, non d’année, passés en mer.

Mettre le pied à terre ne lui plaît pas particulièrement. À chaque fois, les images de sa dernière demeure lui remontent à l’esprit. Les flammes, l’odeur, la chaleur. Elle secoue la tête. Elle n’aime pas la terre, mais son équipage n’est pas comme elle. Ils sont tous vivants, leur vie est limitée et, contrairement à elle, ils ne sont pas tous des pirates que parce qu’ils en tirent plaisir. La plupart a été poussée sur les mers dans l’espoir de trouver fortune pour leur famille. Les autres la cherchent pour eux-mêmes. Ils ne sont que très peu à être là par simple amour du danger et de la mer.


Le voyage pour atteindre la capitale n'a pas été plaisant avec ses plusieurs de marche. Un soupir s’échappe. La soirée est encore jeune et la rencontre avec le roi n’est pas prévue avant quelques jours. Il faut donc tuer le temps. Mais qu’il y a-t-il de mieux que de se trouver une petite taverne et y boire son soul ?

Ajustant la cape de fourrure sur ses épaules, la capitaine gorgoroth avance d’un pas ferme. Elle est décidée à ignorer toutes ses émotions qui tentent de remonter à l’intérieur d’elle. Non, mais c’est quoi cette putain de connerie ?

Il lui faut quelques minutes avant de trouver une taverne suffisamment intéressante pour que Alil décide d’entrer. Aussitôt arrivée, elle s’installe près du comptoir demandant à l’aubergiste ce qu’il a de plus fort. Il n’est pas question de rester sobre toute la soirée.

La morte-vivante lance un regard dans la salle alors qu’elle attend son verre, s'assurant ainsi qu’aucun membre de son équipage ne se trouve à cet endroit. Elle désire éviter de faire une scène, car il y a une bonne raison à l’interdiction d’alcool sur le navire. En état d’ébriété, ses hommes avaient tendance à perdre le contrôle et l’envie de devoir gérer une telle situation cette soirée-là ne l’intéresse absolument pas.

Lorsqu’on lui donne finalement son verre, elle tend les quelques Dias à au barman avant de s’attaque à son contenu. La chaleur de l’alcool dans la bouche, dans la gorge, dans l’estomac. Qu’est-ce que ça du bien ! Gorgée après gorgé, son verre se vide en quelques instants et déjà elle commande de nouveau, payant encore une fois à la réception du verre.

Toute son attention est portée sur sa consommation. Assise sur un tabouret, le corps penché vers l’avant, légèrement recroquevillé au-dessus de son verre.

Une gorgée de son verre et elle se fait aborder. Ça n’a pas été long. Une grande inspiration, elle tourne les yeux vers son interlocuteur. D’apparence peu commune, dans sa boîte de métal carburant à la magie, il laisse une forte impression. Il n’y a pas que son apparence qui est originale, mais ses mots le sont tout autant. C’est un drôle d’homme au visage brûlé. Brûlé … en voilà un autre qui ne l’a pas eu facile, qui a dû ressentir la même douleur alors que sa peau a été dévorée par les flammes.

Alil écoute ses premières phrases arquant un sourcil, gardant les yeux sur son breuvage. Visiblement, elle ne comprend pas ce don il parle. Quelques secondes suffisent, par contre, pour qu’elle en déduise la signification. Ne pas le démonter. Pas ici, pas maintenant. Alors qu’elle retient la vague de rage qui monte en elle, une autre idée lui chatouille l’esprit : l’ignorer. Elle a mieux à faire. Oublier les derniers jours, par exemple, oublier son frère, son père, le feu, la terre.

Mais il poursuit. De sa bouche coule un millier de mots inconnus et cela énerve davantage la femme qui cesse immédiatement de l’ignorer, maintenant qu’une main artificielle se retrouve dans ses cheveux et qu’il mentionne son appartenance aux gorgoroth.

Les yeux bleu vif de la morte se plantent dans ceux de l’homme devant elle, les sourcils froncés, les yeux plissés, l’air mauvais.

« Retirez. Votre. Main. Immédiatement. »

Elle ne va pas lui donner deux avertissements. Une de ses mains glisse déjà vers son pistolet. Elle a beau blâmer ses hommes d’être indisciplinés, elle sait qu’elle peut faire en pire qu’eux. Surtout qu’elle ne craint pas vraiment la mort depuis un peu plus de soixante-huit ans.

Il prend une gorgée de sa pinte et Alil l’imite, buvant son propre breuvage. Cette rencontre semble le rendre heureux, au contraire de la femme dont le regard ne le quitte pas. Méfiante, elle semble chercher quelque chose, un signe d’hostilité, peut-être, qui justifierait une intervention agressive.

Il précise la façon dont il a déduit qu’elle était gorgoroth et enchaîne avec une remarque, comme quoi, de la blessure qui l’avait tuée devait encore avoir une fuite quelque part à l’intérieur d’elle. Mais c’est quoi cette connerie ? Et de toute façon si ça ne l’a pas dérangé au cours des dernières décennies, elle n’a rien à craindre, et ce, même si son hypothèse s’avère réelle. Cet homme est bien trop heureux de cette rencontre au goût d’Alil dont le regard se repose finalement sur son verre qu’elle termine, alors un shooter lui ai offert en accompagnant une question ramenant les mêmes images qu’elle s’efforce d’effacer de son esprit.

« Un verre ? Vraiment ? C’pas ça qui va t’attirer ma pitié, t’sais ? »

Au moins, dans toute son impertinence, il a la décence de lui offrir à boire. Malgré les paroles, le regard du capitaine s’adouci un peu. Bien que cet homme ait tout pour être haïs, il pourra au moins la divertir le temps d’une soirée.

« Mais … j’le prend quand même. »

D’un geste rapide, Alil saisi le verre et le en vide le contenu, le reposant sans délicatesse sur le comptoir.

« Si je réponds à ta question, tu me fous la paix avec ça, compris ? »

Elle inspire. Son souffle tremble. Elle expire :

« J’le ne sais même pas. J’perdais mon sang et l’air était pas respirable. J’ai perdu conscience. »

Alors qu’elle formule les mots, dans son esprit elle revoit le visage de son frère, couvert de sang, de brûlures, les yeux ouverts, sans vie. Elle sent sa main dans la sienne.

Alil déglutit et fait signe au barman.

« Donnez-moi une pinte de votre truc le plus fort. Non. Deux. »

Aussitôt les boissons déposées devant elle, elle paie l’homme et s’attaque au premier, de la même façon qu’elle avait bu le shooter, d’un coup, mais en plusieurs gorgées. L’avantage d’Être une gorgoroth c’est qu’elle n’a pas besoin de prendre de pause pour respirer alors qu’elle s’envoie son alcool. Une fois qu’elle a terminée, elle pose son verre et saisi le second, mais elle ne l’entame pas immédiatement.