Wode, le Tourmenteur

Peu de choses en Isthéria sont plus terrifiantes qu'un Cavalier de Sharna, et peu de ces Cavaliers sont plus effrayants encore que le tristement célèbre Tourmenteur.

Second du Grand Maître de l'ordre, Wode est sans doute l'un de ses plus anciens membres. L'ayant rejoint durant la même période que Démégor, son supérieur actuel, ce Gorgoroth a vécu nombre de bataille et de conflit comme peut en témoigner le sang séché qui recouvre son armure sombre au côté de laquelle un visage soigneusement arraché flotte au gré du vent. Il n'est peut-être pas aussi grand ni imposant que d'autres de ces frères semblables à des montagnes d'acier, mais la terreur qu'il inspire est tout autre et partout où il se rend à Phelgra et même parfois au-delà, sa réputation le précède comme une ombre malveillante. Ses pas lents et mesurés font tinter les chaines qui recouvrent son armure de mille et une notes angoissantes annonçant son approche. Aucune chaleur ne ressort de ses yeux morts et froids qui jugent les vivants au nom de Sharna lui-même, d'où s'échappe parfois un éclair de haine. Ces deux éclats, glaciaux et sombres, semblent incrustés dans la pénombre sous un casque en forme de crane blanc qui, à lui seul, suffit à représenter l'image que l'on a du Tourmenteur. Ce sinistre heaume dissimule à tous son visage duquel on ne peut deviner que quelques fois un sourire cruel ou un rictus mauvais sur une mâchoire décharnée.

Sa posture est droite, assurée, sa démarche fière et altière de telle sorte qu'il semble mépriser ouvertement la plupart de ses interlocuteurs. Ses gestes sont généralement lents, maîtrisés, presque calculés pour parvenir à ses fins qu'il ne perd jamais de vu. Pas un mouvement superflus à première vu, en apparence stoïque et aussi inébranlable que peut l'être un mort, presque une machine qui exécute ses tâches les unes après les autres sans une once de remord ou de compassion même pour les travaux les plus odieux. Il ne fait qu'avancer, un pas après l'autre, lentement mais inexorablement jusqu'à son but sans que rien ne puisse l'en détourner. Pourtant, parfois quelques tics trahissent sa névrose : un poing qui se sers, des doigts qui se meuvent sans raisons et qui crisse sur la pierre d'un mur ou le bois d'un bureau, la tête qui se penche d'un côté ou de l'autre dans un bruit de craquement, ses maxillaires qui se serrent sous son masque funèbre. Sa voix, profonde comme un glas et froide comme le vide, résonne autour de lui sans que l'on ne puisse voir ses lèvres bouger. Elle transit les plus courageux d'un frisson incontrôlé et pénètre l'âme avec la facilité d'un couteau qui s'enfonce sous la peau pour y instiller les onces empoisonnées d'un sentiment de peur profonde et irraisonnée. Elle est lente, semble prendre son temps lorsqu'elle appuie chaque mot important pour davantage vous les enfoncer dans le crâne, lentement, douloureusement. Et parfois, son rire sardonique s'envole dans les aigus et vient résonner contre les parois alentour. Ce rire horrible est bien souvent la dernière chose qu'on peut entendre les victimes du Tourmenteur, si ce n'est parfois un petit souffle au creux de l'oreille, juste un : "Puisse Sharna vous guider".

Ce qui se cache sous cette armure plusieurs fois centenaires ? Seuls ses réprouvés le savent, chargés de s'occuper de l'entretiens de son équipement, ainsi que les prisonnier de son Creuset d'Agonie, l'antre dans laquelle le Tourmenteur s'adonne à ses séances de tortures, ses expériences et ses rituels impies en l'honneur de son dieu. Ceux-là seulement ont pu voir la peau fripée et bleuit du non-vivant, inexistante même à quelques endroits, sous laquelle plus aucun fluide ne coule depuis bien longtemps. Ils ont pu voir les marques horribles de lacérations qui courent sur son corps dans un réseaux labyrinthique immonde, les multiples mutilations qu'elles soient infligées par l'ennemi ou par lui-même, les sceaux de Sharna marqués au fer rouge ou au couteau. Ils ont pu voir la fine musculature du Gorgoroth, qui n'est considérée par ce dernier que comme un outil pour satisfaire le dieu sombre et pour rependre la souffrance et le sang. Pour torturer. Pour tuer. Et, dans de très rares moments, pour des invités très particuliers, alors que ses ongles jaunit et poussiéreux retire lentement son masque mortuaire, se dévoile sous leurs yeux le spectacle effrayant d'un visage qui aurait pu appartenir au spectre de la mort lui-même. Un visage accroché à son crane seulement par quelques morceaux de tendons desséchés, aux lèvres arrachées figeant son expression dans un rictus monstrueux perpétuel dévoilant sa dentition acérée, inhumaine. Ses joues déchirées laissent à son sourire le loisir de monter encore bien plus haut de chaque côté de sa mâchoire. Et ses paupières ne sont plus que deux voiles fantomatiques pouvant à peine se refermer sur ses yeux blancs : deux sphères dans lesquels ne transpire que haine et plaisir sadique. Un visage condamné à sourire à jamais dans une vie éternelle, mais qu'importe puisque cette vie lui plait.

Le Tourmenteur ?

Un peu que je le connais ! Qui n'a pas entendu parler de lui à Phelgra ? Il est presque aussi connu que le Maître des Cavalier, Démégor l'Impérial, et pas forcément en mieux. Peut-être même en pire. Et son nom n'est murmuré que tout bas par ici ... De ce qu'on peut en juger, ça a l'air d'être "l'éminence grise" du grand maître, vous voyez ? Le genre de gars à traîner derrière le pouvoir en place, tapis dans l'ombre comme un prédateur malveillant, pour s'occuper de se salir les mains en son nom et de mener les tâches ingrates. C'est parfois lui qu'on envoie pour certaines missions "diplomatiques" très ... particulières. C'est vraiment pas un gars à qui vous voudriez avoir affaire et s'il vient chez vous, un conseil : restez toujours sur vos gardes ... Pourquoi ? Héhé ... On voit que vous n'êtes pas d'ici vous. Attendez, je vais vous expliquer.

Par où commencer ? Oh sans doute par le début, comme disent les gens de chez vous. Wode, donc. Plus connu sous le surnom fort sympathique de "Tourmenteur". Un type charmant, vraiment ... Aussi chaleureux que peut l'être un cadavre coincé dans les glaces de Cimméria pendant vingt ans ... Et qui reprendrait vie après ça. Il était déjà très haut placé parmi les Cavaliers de Sharna bien avant ma naissance, et il y a fort à parié qu'il le reste bien après ma mort. C'est un type froid, autant dans ses gestes que dans sa voix. Il parle peu, et c'est rarement pour dire des choses très gentilles, mais plutôt pour donner des ordres ou pour proférer des menaces. Sauf que malheureusement, avec lui ce n’est jamais des menaces en l'air. On a rarement fait plus cruel, même pour un adorateur du Dieu Sombre ! Il n'a aucune pitié, aucune compassion, jamais. Un jour il a exécuté "sommairement" l'un de ses meilleures capitaines parce que celui ci avait échoué à une bête mission secondaire. C'est qu'il rigole pas le Wode, il est plus craint qu'apprécié en fait ... Une main de fer dans un gantelet d'acier. Et juste après il a appelé le sous-fifre du capitaine en question, et avec le plus grand naturel et un petit sourire, il l'a promu capitaine à son tour. Le pauvre ne savait pas s'il devait rire ou pleurer. En même temps, faut dire que même quand il sourit, le Tourmenteur à une voix telle qu'elle vous glace le sang dans les veines sans même qu'il n’a à hausser le ton. Une autre fois, il a fait massacrer et brûler un village entier parce qu’il avait trouvé par hasard une idole vouée à un autre dieu que Sharna dans une maison qu’il inspectait pour une mission. En apparence, c't'un véritable bloque de glace et de fer, intransigeant et odieux. Aucun doute qu'il pourrait tuer à mains nues toutes une ribambelle de bambins devant les yeux de leurs parents sous prétextes qu'ils n'était "pas assez fort pour servir Phelgra". Oh et puis, je doute pas qu'il a fait des trucs encore pire ... Mais bon ... S'il était juste froid ...

Mais non, ça serait pas drôle sinon. Il a toujours l'air froid et calme comme ça, mais c'est qu'une apparence pour mieux endormir votre vigilance. En vrai, sous ses plaques d'aciers maculés de sang, il est complètement malade... Un cinglé comme on en voit rarement ! Extrêmement violent lorsqu'il est en colère, il n'hésite jamais à tuer n'importe qui avec n'importe quoi. Il est rarement en rogne mais croyez moi, vous ne voudriez pas être près de lui lorsque ça arrive ... Il n'est pas juste cruel parce que c'est son boulot : il aime ça. C'est un sadique qui ne connait aucune limite : il adore écraser ses victimes et les voir ramper à ses pieds, le supplier d'avoir la vie sauve. Puis il leur explose le crâne d'un coup de botte sans jamais leur accorder de dernière volonté. Un monstre sans pitié qui prend son pied à voir la souffrance des autres, quelle qu'elle soit. Chaque fois que l'on passe devant son Creuset d'Agonie on peut sentir l'infâme odeur de décomposition avancée et entendre les hurlements de ceux qui se font torturer, sans savoir si cela a un but politique ou si ce n'est que pour satisfaire ses pulsions meurtrières. Un grand malade je vous dis, et dès qu'il s'agit de faire du mal, son imagination ne connait plus aucune limite que ce soit à la guerre ou en salle d'interrogatoire. Il est d'ailleurs l'inventeur de la plupart des techniques utilisées aujourd'hui à Phelgra, et il ne manque pas d'exposer autour de son domaine ses différents trophées, dépecés, démembrés, brûlés ou à moitié dévorés - enfin, vous noterez qu'il a toujours l'amabilité de noter les noms des victimes sur des pancartes qu'il fait accrocher à leurs corps sanguinolents, histoire qu'on puisse la reconnaître. Non parce que sinon ce serait impossible. Et il ne le fait pas pour notre bon plaisir, non, mais pour que l'on puisse bien se représenter à quoi ressemblait la personne en question, si on la connaissait, avant ... qu'elle ne tombe entre ses griffes. Pour Wode ce n'est pas seulement une façon d'assumer sa position et de faire respecter l'ordre par la terreur, mais c'est aussi "culturel" dirons-nous. Il voit tout ce qu'il fait comme des offrandes à Sharna et se réjouit du sang versé et des cris hurlés : autant de modestes présents pour sa divinité.

Et s'il n'y avait que ça ... Vous vous doutez bien que si Wode n'était qu'un fou furieux sanguinaire, il ne serait pas resté à son poste aussi longtemps. Après tout, des fous furieux il y en a partout. Mais Wode, s'il n'est pas doté de la force brute de certains de ses confrères, se montre extrêmement fin et rusés. Si Démégor est reconnu comme étant le plus puissant guerrier de sa caste, Wode lui en est sans doute le plus malin. Et si son passage à la non-vie lui a appris une chose, c'est la patience. Il peut laisser couler des années voir des décennies pour parvenir à ses fins. C'est un brillant stratège qui arrive bien souvent à prendre ses adversaires à revers, attaquant là où l'on s'y attend le moins au moment le plus opportuns, faisant toujours preuve d'autant d'imagination pour mettre en pièce ses ennemis, et ses ruses perfides ont apportés plus d'une victoire aux Cavaliers de Sharna. Patient, et retors en plus, on ne sait jamais vraiment ce qu'il a derrière la tête et c'est peut-être ce qu'il y a de plus effrayant chez lui ... Impossible de savoir à quoi s'en tenir. Fausses retraites, attaques surprises, tactiques de guérillas, guerres psychologiques, tous les moyens sont bons. Même en duel, ne vous attendez pas à un combat à la loyal ! Il met des coups de genoux dans vous blessures, des coups de têtes, fait des passes des plus habiles armé de sa masse et de son épée pour vous déstabiliser et vous prendre à contre-pied. Sa longue expérience lui a permis d'avoir bien souvent un ou deux coups d'avance sur l'ennemi qu'il affronte, et parfois plutôt que de gagner une guerre d'un coup il préfère faire durer les batailles pour que plus de sang puisse couler. Car Phelgra vous savez, c'est une nation militaire qui a besoin de la guerre pour prospérer, sans ça, elle crève a petit feu. Wode l'a bien compris ça, c'est un fin observateur. Il a une qualité - oui oui, qualité ... normale - qui fait défaut à beaucoup d'autres "puissants" à Isthéria : il apprend de ses erreurs. Il n'est pas orgueilleux et aveugles et à chaque défaite, après avoir fait torturer les responsables - on préfère bien souvent mourir à la bataille que revenir bredouille avec lui - il prend le temps de comprendre ce qui lui a échappé. Il est très difficile de l'avoir deux fois de la même manière, et avec près de huit cents ans dans les pattes, il commence à être bien rôdé.

Ce qui est important pour Wode ? À part torturer et tuer vous voulez dire ? C'est simple : Sharna et son culte à travers Phelgra. Wode est un fervent fidèle du Dieu sombre et chaque jour il lui rend honneur, à sa manière. Parce que oui, en plus d'être un grand malade, le Tourmenteur est complètement fanatique. Il ne jure que par son dieu et il fait passer son culte avant tout, y compris lui-même. Il n'est pas cinglé au point de se donner la mort en son nom, pour un Gorgoroth Wode tiens encore sacrément à la vie, et pour lui sa survie est plus importante que la gloire. Il n'accorde d'ailleurs aucune importance à sa gloire personnelle, et n'a jamais été attiré par le pouvoir pour le pouvoir. Seul son culte compte. Il se rend d'ailleurs souvent aux cérémonies et participe aux fêtes donnée en Son honneur. Un type charmant je vous ai dit ... Toutefois, il ne se laisse pas manipuler par les prêtres de Sharna, il s'estime bien assez proche de son dieu pour décider par lui-même comment lui rendre hommage au mieux. En plus de torturer, on raconte qu'il se mutile lui-même, se flagelle lorsqu'il échoue à honorer Sharna. Enfin, personne n'a été voir sous l'armure pour qu'on en soit sûr, personne de vivant du moins ... Le Tourmenteur fait donc passer son culte à son dieu avant toute chose et s'applique à ce que la religion de Sharna soit toujours aussi importante à Phelgra. C'est d'ailleurs pour cela qu'il a rejoint les Cavaliers de Sharna en même temps que Démégor, pour servir son dieu. Démégor, il le respecte, il l'admire. Pour lui, c'est un modèle pour tous les Cavaliers et un des serviteurs les plus fidèles du Destructeur. Du moins ça ... C'était vrai avant. Depuis quelques temps, il semblerait que la "passivité" de l'Impérial commence à lui hérisser le poil ... Après tout, en tant que Maître des Cavaliers, il est sensé représenter l'ordre à lui seul, voir même Sharna en personne ! Etendre le culte du Destructeur toujours plus loin, mais pour l'instant, l'Impérial demeure sur son trône à se reposer sur ses lauriers. Et son éminence grise, qui autrefois tournait autour de lui en le regardant avec une admiration non feinte attendant ses ordres, commence à présent à le regarder d'un air plus dédaigneux à mesure que les jours passent. Plus son Maître reste passif à attendre, plus le sentiment de haine bouillonne dans les entrailles du Gorgoroth. S'il y a une chose qu'il ne supporte pas, c'est qu'on bafoue la volonté du Dieu sombre. Avec la guerre qui se prépare contre Cimméria depuis quelques temps, et ces Lanetae qui ont pris asile à Phelgra sous l'aile de l'Impérial, la patience de Wode s'effrite encore davantage. S'il n'est pas attiré par le pouvoir, il est à se demander combien de temps encore il restera dans l'ombre à laisser les choses se passer ainsi ... Pas longtemps à mon avis, et il y a fort à parier qu'il tente un jour quelque chose pour ... Rappeler à Isthéria qui sont les Cavaliers de Sharna.

Certaines histoires se racontent de génération en génération, de famille en famille. Elles traversent les âges en changeant avec leur temps pour rassurer les enfants dans leurs lits, que ceux-ci soient faits de pailles ou de soie blanche, car tous les enfants sont égaux au royaume des rêves. Dans leurs lits qui, telles de petites embarcations fragiles, voguent sur les flots de l'océan du temps en apportant avec eux les âmes rêveuses vers le pays de Greis. Le Dieu des jeux, enfant à jamais. Ces histoires sont alors comme des lampions, des lumières qui éclairent dans l'obscurité et percent les ténèbres qui entourent les voyageurs, le guidant au travers de la nuit. Elles sont petites, fragiles, mais projettent dans la brume de beaux dessins qui prêtent à sourire et à imaginer. Elles apportent un peu de réconfort quand la caresse d'une mère réchauffe la joue du petit et que son sourire emplit l'âme d'amour. Certaines histoires sont fait pour donner la force et le courage, pour permettre aux voyageurs d'avancer sur les chemins de la vie sans jamais abandonner, car ils savent qu'au bout du sentier la lumière les attends, plus brillante et douce que jamais.
Ce n'est pas le cas de cette histoire. L'histoire que je vais vous raconter n'est ni rassurante ni chaleureuse, elle est au contraire froide comme une nuit sans lune ni étoiles et n'est porteuse que de cauchemars et tourments. Elle n'est pas douce comme la caresse d'une mère, mais tranchante comme peut l'être une épée. Nul promesse entre ces lignes, nul espoirs, nul salut dans le passé lointain où elle prend place, seulement une éternité de massacre, de trahisons, de cris, de larmes et surtout de sang, d'océan de sang sous le regard sadique d'un Dieu dont la soif pourrait bien assécher Isthéria de toute vie. Cette histoire raconte la vie d'un homme à qui la vie n’a jamais rien donné. Ni identité, ni existence, mais seulement une leçon :

Dans ce monde cruel, les forts dévorent les faibles.

Un homme qui fut forgé dans le feu de l'enfer, assailli par les cauchemars d’une civilisation entière, tout au long de son existence, baigné dans le sang et les larmes des vaincu, écrasé par les rires hautains et animaux des puissants. Brulé de tout coté et qui jusqu'à son dernier souffle garda son regard plongé dans les flammes qui le dévoraient, plongé dans les yeux de ceux qui le détruisaient avec haine. Plongé dans ce ciel que les oiseaux avaient fuit. L'histoire que je vais vous raconter n'est ni rassurante ni chaleureuse. Elle raconte la mort d'un homme, et la naissance d'un monstre.

***

Ce n'est un secret pour personne si la vie à Phelgra fut peut être l'une des moins enviables qui soit. Le continent sombre avait toujours été recouvert par ce linceul d'obscurités inquiétantes. Rampant entre les mendiants et les cadavres, au milieu de la boue et de la fange putrescente d'où émanait des odeurs pestilentielles intolérables et dans laquelle pataugeaient les rats et les vermines. Phelgra avait toujours été un cadavre en décomposition, un colosse gigantesque, mais engourdi par la pauvreté, sa peau hideuse marquée de toute part par la violence et la barbarie. Les soleils eux-mêmes ne parvenaient pas à éclairer les horreurs qui se cachaient entre les plis de sa chair, montagneuse et noire, étouffés par les épais nuages de cendre et de fumée. Tout ce qu'il restait des espoirs et des rêves des habitants de ce monde, sans doute ...
Phelgra était la nation cruelle des plus cruels des hommes. Dans ce monde régit par la violence, la lutte pour la survie était quotidienne et seuls les plus forts l'emportaient. Et les plus forts étaient sans aucun conteste les Cavaliers de Sharna. C'était sous leur étendard que naquit il y a bien longtemps un enfant sans famille, au milieu de milliers d'autres corps sans noms, dans la multitude des esclaves marqués au fer rouge : sacrifices vivants à la gloire de Phelgra. Il était né fils de Phelgra et grandit dans ce que son pays avait de plus pur et de plus brute à lui offrir. Il servi ceux qui disposaient de la force et son corps comme son esprit furent affublés des marques de son écrasante faiblesse. Piétiné, forcé à avaler la boue qui recouvrait le sol, il aurait pu s'y noyer. Sombrer dans l'abysse et disparaître à jamais, ne plus être qu'un corps sans âmes, un outil malléable comme tant d'autres, échoué contre les falaises abruptes de la violence. Mais le destin en voulut autrement : toujours parmi la multitude des êtres d'exceptions se dressent et grandissent, partout sur Isthéria, les chants du hasard ou bien des dieux façonnent le monde selon des schémas qui leurs sont propres. Peut-être fusse le hasard, peut-être fusse le destin qui toucha cette enfant. Il fini par ne plus faire qu'un avec la terre. Sa chair fusionnait lentement à la fange et son esprit s'abandonnait dans l'humus noire et fécond. Et lorsque peu à peu il ressorti la tête de l'obscurité, ont ne pu plus distinguer dans son regard bleu acier ni lumière ni innocence. Seulement cette flamme ardente prête à consumer tout ce qui se dresserait sur sa route. Avec les années, la violence forgea son corps, la haine modela son esprit. Il restait encore docile, obéissant à ses maitres, mais il ne faisait qu'attendre patiemment le moment opportun.

Et un jour il frappa, sa lame dissimulée trancha la gorge de son possesseur sans qu'il ne sourcille. Après tout, la mort était la compagne de tous les Phelgrans alors pourquoi être surpris de la voir ? Dans un autre pays, le jeune homme aurait sans doute été exécuté sommairement pour son acte, mais la justice dans le continent sombre était quelque chose de très relatif. En effet, les adorateurs de Sharna ne croyait qu'en la loi du plus fort : on jugea que le garçon s'était montré plus digne de vivre que feu son maître. Mais s'il voulait garder la tête sur les épaules, il devrait en montrer davantage. Ainsi fut-il emmené dans les fosses de combats avec d'autres de son âge, pour gagner sa liberté. On l'y entraîna, on lui fourni ses premières armes, et il lutta pour sa vie. Il lutta sans relâche, tuant adversaire après adversaire et si sa force n'était pas des plus impressionnante, il se montrait en revanche fourbe, retors et particulièrement adroit, usant des coups les plus vicieux pour remporter la victoire. En effet, lorsqu'il s'agissait de survie, tous les coups étaient permis. Lorsqu'il ne se battait pas, le garçon s'entraînait encore sans relâche jusqu'à en faire saigner les paumes de ses mains. Il n'arrêtait jamais, sauf pour subvenir à ses besoins, et pour prier. Sharna, il en était persuadé, lui avait offert la chance de se sortir d'une vie misérable en empruntant le chemin le plus glorieux et le plus dangereux. La voie du combat et du meurtre. Là où il n'y a plus de maître ni d'esclave, plus de noble ou de roturier. Mais seulement les plus forts et les plus faibles. Les prédateurs et les proies.
Année après année, le jeune garçon devenait un homme, gagnant sa vie en arrachant celles des autres. Il versa chaque jour le sang, d'abord dans l'espoir d'atteindre une liberté illusoire, puis parce qu'il finissait par y prendre goût. Sa popularité dans les fosses s'en allait grandissante, sa cruauté comme une lame s'affûtait de jour en jour. Et à chaque combat le sable des fosses dévorait goulument le liquide pourpre versé. Son zèle ne passa pas inaperçu et un jour, lors d'un tournoi particulièrement populaire et après un combat des plus ardu où plusieurs guerriers s'affrontaient de concert, il attira l'attention des Cavaliers venus pour profiter du spectacle. Alors qu'il tranchait lentement la gorge de son dernier opposant après avoir feint la mort et l'avoir aveuglé, le plus haut gradé d'entre eux se leva et le pointa du doigt, donnant l'ordre qui allait faire basculer sa vie. Après des années, il sortait enfin la tête de ces fosses putrides qu'il quitta, sourire aux lèvres.
A chaque étape de la vie l'on se rend compte un peu plus combien celle-ci peut se montrer cruelle, aussi ne quitta-t-il cet univers de barbarie pour se plonger un peu plus dans ce que le monde avait de plus brutal et violent à lui offrir. À mesure qu'il avançait sur les chemins tortueux du culte de Sharna, il pataugeait davantage dans le sang. Une nouvelle phase de formation s'offrait à lui, après tout on ne s'arrête jamais vraiment d'apprendre. Sauf que cette fois ses leçons ne l'enseignaient pas à devenir un meurtrier ni même un simple guerrier : on faisait de lui un Cavalier, les véritables émissaires du dieu sombre, les dispensateurs de la seule vraie loi. Le maniement des armes n'était qu'un des aspects de sa formation : on lui apprie à monter à cheval, à savoir comment servir au mieux son dieu, les prêtres lui enseignèrent la théologie, les plus hauts-gradés lui apprirent la stratégie. Il se révéla être un élément brillant et acquit bien vite son titre officiel de Cavalier. Emplit de fierté de pouvoir enfin servir son dieu, il s'acquitta humblement de chacune de ses missions, apportant à chaque bataille un peu plus de gloire à son ordre et son dieu.
Ce fut en ce temps qu'il rencontra celui qui deviendra le prochain maître des Cavaliers : Démégor. De peu son aîné en tant que Cavalier, le nouvel arrivant s'intéressa de prêt à ses ambitions dans lesquels il voyait nombre de possibilités. Il percevait en Démégor un nouveau Grand Maître idéal, aussi l'aida-t-il volontiers dans sa prise de pouvoir et ensemble ils parvinrent au sommet de leur hiérarchie. Puis un jour, le futur Impérial et lui, provoquèrent en duel Igoria Krom, Grand Maître de cette époque lointaine. Après un combat violent du quel ils sortirent tout deux victorieux, le cadet, emporté par sa soif de sang, décida de continuer le combat et provoqua à son tour son aîné. Il n'agit pas par soif de pouvoir ni par orgueil, et le trône ne l'attirait que très peu. Il voulait simplement être certain que seul le plus fort d'entre tous ne prenne la tête de l'ordre noir. Alors, un nouveau combat s'en suivi, d'abord un combat opposant deux hommes , armés de fer et d'acier. Le cadet souriait à pleine dent, pris par la fièvre de la bataille. Le métal chantait dans la salle du trône, puis les armures se déchirèrent et les hommes montrèrent leurs vrais visages. Ce ne fut plus un duel, mais une lutte acharné opposant deux créatures monstrueuses bardés de griffes et de muscles. Chacun de leur coup faisait trembler la terre et chaque fois que l'un deux était envoyé au tapis, il brisait dans sa chute une colonne ou bien une statue de pierre. Leurs cris bestiaux résonnaient dans le Manoir, au travers des couloirs, et il semblait que Sharna lui-même se réjouissait de cette danse en son nom.

Enfin, il y eut un vainqueur. Démégor l'emporta, mettant à terre son adversaire qui gardait le sourire aux lèvres, ravit de ce combat fabuleux. Comme premier acte de sa prise de pouvoir, il décida de faire exécuter son rival pour ainsi asseoir sa suprématie. On le fit emmener sur la place public, simplement vêtu d'un pagne miteux et on l'attacha à un bûcher. Proclamant à la face de Phelgra sa prise de pouvoir, le nouveau grand maître jeta lui-même la torche qui mit le feu à la structure de bois et les derniers mots du vivant furent aussi simple qu'emplit d'humilité :

"Puisse Sharna guider mon âme."

Le feu dévora sa chair aussi surement que la vermine, le caressant de ses langues brulantes, le carbonisant lentement. La douleur d'une mort par immolation est une chose difficile à concevoir. Son sang se mettait à bouillir de l'intérieur, sa peau se détacher lentement de son corps meurtrie, mais lui ne hurlait plus : il était mort.
Il n'existe pas de mort digne à Phelgra, pas d'honneur posthume. Une fois que son corps eut fini d'être dévoré par ces mêmes flammes qui l'avaient autrefois forgé et que son enveloppe charnelle fut aussi torturée et dévasté que le continent sombre lui-même, l'on emmena son cadavre sans plus de cérémonie dans l'une des fosses communes de Thémisto, le jetant à nouveau dans la terre qui l'avait vu naître, parmi les rats et la fange. Et la nuit fut longue, et durant cette nuit il rêva. Il vit les flammes ravager Isthéria. Il fit le sang souiller ses cours d'eau et empoisonner sa terre. Il vit les hommes sur leurs chevaux faire la guerre sans relâche, les femmes devenir veuves avant d'être violée, les enfants réduient en esclavage ou bien tuer. Il vit des civilisations se former, atteindre leurs apogées puis se déchirer dans les cris et le fracas des armes, alors que la guerre venait ravager leurs murs fortifier comme un moissonneur viendrait récolter le fruit de son long labeur. Et au-dessus de tout cela, il vit Sharna lui-même sourire en observant le spectacle. Telle était la nature des civilisations : des fleurs que Sharna avait planté et qui n'attendaient que d'éclore dans le sang pour être cueillis et humer par le tout puissant. Voilà la vérité sur le monde.
Alors, il ouvrit les yeux à nouveau sur Isthéria. Sa main recouverte de cloque et décharnée de brûlure s'extirpa de l’amoncellement de cadavre qui fut sa tombe. Elle se tendit vers un ciel sombre et tourmenté dans lequel ne volait aucun oiseau. Et, une fois de plus, revenu parmi les vivants, il marcha sur le sol boueux porteur d'un message et d'une mission. Celle d'honorer Sharna pour l'éternité.

Il marcha jusqu'au Manoir Cavaleri, se présentant humblement à l'homme qui l'avait tué, prouvant ainsi sa force à l'ordre tout entier. Il n'était plus qu'un macchabée odieusement défiguré, mais dans son regard ne brillait aucune haine vis-à-vis de son ancien compagnon, seulement une profonde admiration. Il posa genoux à terre et baissa la tête devant lui, il lui conta son rêve et lui jura fidélité, car il était le digne détenteur de la force de Sharna. Démégor accepta et fit de lui son second. Depuis ce temps, le non-vivant sillonne Phelgra dans le seul et unique but de faire régner la loi des Cavaliers et la parole du Destructeur. Combien de vie avait-il arraché ? Combien de destin avait-il briser ? Des milliers. Des milliers et plus encore. Son passage à la non-vie tua le peu d'humanité qu'il lui restait et il devint ni plus ni moins que l'outil de désolation de son dieu. Le Fléau sans-vie, l'Émissaire noir. Son nom tout comme sa vie furent le fruit de la barbarie, de la tromperie, de la violence et du meurtre, et aujourd'hui on ne le prononce plus que tout bas. Car si peu de personnes connaissent sa véritable histoire, tout le monde à Phelgra a déjà entendu ce nom. À présent et aux yeux d'Isthéria tout entière, pour la première fois de son existence, il était devenu quelqu'un.

Il était aux yeux de tous Wode, le Tourmenteur.

Mais à ces yeux et dans son cœur pourris, il ne serait jamais plus que l’humble émissaire de Sharna et l'instrument de Sa volonté.